O glamour do elevador

Até 1 ano atrás eu não sabia toda a complexidade que existia em um simples elevador. Pra mim era só uma coisa que ia e vinha e pronto. Como essa coisa de ter blog também. Pra quem não entende do assunto, é só uma página virtual que você vai lá e escreve o que pensa. Ô engano. Mal sabem que o mundo bloguístico é pequeno e que aquela pessoa que você lê ali e pensa que nunca viu mais gordo, de repente... é conhecido do conhecido do seu conhecido. E que, por um acaso, já fez tal coisa com o conhecido do fulano. E aí de repente você se vê no mundo ovo da internet, cheio de intrigas e redes de conexão e amizades e fofocas que só quem está diretamente envolvido entende. Não, a internet não é uma coisa anônima. E você também não está falando com gente desconhecida. E essa maluca que vos escreve... pode ser uma pessoa que trabalha com você. Ou que almoça no mesmo lugar. Ou amiga da sua irmã mais velha. Ou que você cruzou na rua outro dia. E se eu não dei a mínima quando você passou ou fiz cara de poucos amigos... é, era eu mesma.

Então que faz um ano que passei a descobrir o mundo mágico do elevador. Que eu já peguei muitos na vida sim, mas só em ambiente profissional. Há um ano eu pego o elevador pra sair e chegar em casa. E é diferente. Porque se o elevador está no seu ambiente de trabalho, supõe-se que você mantenha a postura dentro e fora dele. E que quando você está esperando para pegá-lo ou acaba de sair.. você continue com aquela mesma cara de nada que a gente faz enquanto está trabalhando. E espera-se que você saiba que, enquando está dentro do elevador da empresa, não está num mundo à parte onde pode dizer o que bem entender. Não, você continua na empresa. E nunca se sabe quem é a pessoa ao seu lado que está ouvindo o que você diz. Enfim.

Morar num prédio com elevador significa que você precisa se arrumar mais. Porque quando você mora em casa, se sair de chinelo de vovó e avental (deus!) lá fora pra levar o lixo ou fechar o portão enquanto alguém sai... é normal. E pode passar quem for lá na rua, até mesmo um ônibus lotado enquanto você está descabelada e de pijama... que pra você é normal. Ninguém está te vendo. Você está invisível. No território da sua casa você é invisível. E aquele chinelo de dedo e meia que você está usando também está invisível. Simples assim. Mas morando num prédio... vai levar o lixo de pijama, vai. Vai checar a caixa de correio com aquela sua camiseta furada e confortável que você tanto ama. Vai! Eu te digo o que acontece: bem nessa hora, em toda a falta de probabilidade possível da vida.................... aquele seu vizinho GATO vai entrar no elevador. E vai dar de cara com você. Descabelada e de chinelo de dedo. Vai dizer que chinelo de dedo pra você é normal? Não sei, pra mim não é não. Meus pés são lindos, mas meio que me incomoda alguém olhando pra eles. Sou tímida nos pés, não sei. Ainda mais no elevador, onde quando você tem uma companhia agradável e não quer que vá embora, 22 andares passam em um segundo. Agora experimenta estar apertado pra ir no banheiro, pra você ver como 22 andares parecem mesmo uma eternidade. Então. Alguém olhando para os meus pés bem acomodados em Havaianas cor de rosa por 22 andares... demora mais ou menos umas 2 horas pra passar.

Daí é aquele dilema. De repente você está em casa, num domingo preguiçoso, fez lá uma gororoba supimpa pra comer e acabou aquele leite e você jogou no lixo que puf, encheu. E aí eu penso que na área de risco dos bancos eles devem ensinar algo do tipo no treinamento: você corre o risco de sair pra tirar o lixo com esse seu moletom amassado e o cabelo desgrenhado, descer 22 andares, jogar o lixo lá e subir mais 22 andares..... sem encontrar alguém? Não precisa necessariamente ser o vizinho gato, eu não gosto que ninguém me veja desgrenhada no elevador. Tem gente que sai de manhã pra trabalhar tirando remela e arrumando o cabelo com cuspe. Tem gente que sai abotoando a camisa. Tem gente que sai mastigando o resto do café da manhã. E eu lembro um dia há muitos anos atrás que saí de casa terminando de comer um pão e a minha mãe me esperou voltar pra dizer que isso não é jeito decente de se sair na rua, muito menos quando um namorado me espera. Eu não tinha visto nada demais de sair terminando de comer um pão. Mas hoje eu vejo.

E aí pra levar o lixo pra fora eu vou lá e troco de roupa. Penteio o cabelo. Passo desodorante. Boto um tênis. Mas às vezes eu tenho preguiça da parte do tênis e vou de chinelo mesmo. E aí eu encontro alguém no caminho que encara meus pés como se fossem a última maravilha da face da Terra. E então me arrependo de não ter colocado o tênis. Não têm nada mais interessante pra olhar no elevador, meodeusdocéu? Já tentaram decorar o número das bolinhas do braile de cada andar, será? Ou meu pé é mais encantador?

Fato é que você nunca sabe quem vai encontrar ou o que vai acontecer no elevador. Às vezes me arrumo toda e saio me achando tchutchuca e não encontro nem uma viva alma no caminho. Às vezes eu encontro. Alma, mas viva nem tanto (segurem o tchan, isso é assunto para outro post). Às vezes saio pra trabalhar de jeans e camiseta e o elevador para em vários andares onde só entra gente vestindo roupa social e eu me sinto a criatura mais mal arrumada do ambiente. Às vezes saio de salto alto e com ar de mulher fatal e daí é bem nesse dia que só entra criança. Mas um dia Murphy pode estar ao meu lado e neste dia fatídico posso estar arrumada de acordo com a oportunidade que me espera atrás daquelas portas cinzas do grande mundo surpresa do elevador... e aí tudo pode acontecer.